Сетевая библиотекаСетевая библиотека
Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни Николай Петрович Почтовалов Довольно странное название я дал своей книге – даже сам призадумался: почему пьеса, да еще и для испорченного инструмента… Сегодня жизнь похожа на кем-то разыгрываемую пьеску – не очень (мягко говоря) хорошего качества, да еще и инструмент… испорчен. А для меня главным инструментом в жизни была, есть и будет душа. Ну, да ладно, не буду портить настроение: ВСЕ ПРЕКРАСНО, если, конечно, Ты, мой читатель, так считаешь. Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни Николай Почтовалов © Николай Почтовалов, 2016 ISBN 978-5-4474-0737-7 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero Почти правда Мутило… и продавленный диван впивался зло пружиной в ягодицу… Хотелось, братцы, даже удавиться, но за окном вдруг затянул баян. Он не играл, он – плакал… Под вальсок дворовый пес кивал хвостом кому-то… Был час – как будто бы промежду суток, — затягивай потуже поясок… Мечтал Иваныч, сплевывая зло, а тетка Марья, в стареньких калошах, свистела: день-то – чудо, прехороший, ишь, как с погодой нынче повезло! Висел июль в прокуренном окне, и было лень задернуть занавеску… Ее задернула услужливо невестка, сказав: «Хотите? – Возражений нет». Мелькнула мысль: ну, старина, пора: конец и есть, наверное, начало! И, оттолкнувшись молча от причала, я зазвучал… на кончике пера. Диагноз Охреневшая погода… Запотевшее окно… Сам себе кажусь уродом… И вокруг… одно г…. Откровение Бесконечность бытия душу просто истощает… Отпиваюсь ночью… чаем, в чаелюбах состоя. Размышляется впотьмах о конце и о начале… Запиваю мысли чаем в недопонятых местах…. И, слетая с губ сухих, мысли, что во мне кричали, растворяясь в терпком чае, превращаются в стихи… А желудок без помех, бытию обман прощая, принимает вместе с чаем и… раскаянье, и… грех… Душа и осень Осень, снег… и никому нет дела, что душа, отдельная от тела, то взлетает, то опять садится, будто кем-то раненая птица… С телом жить она сейчас не может: пробежит мороз по тонкой коже — и она от тела отлетает… Дай ей Бог снежинкой не растаять… «Ах, это карельское лето —…» Ах, это карельское лето — сродни постоянной угрозе: морозов-то, вроде, и нету, но душу легко отморозить. Жизнь – колесо Нет, не хочу, не могу, не желаю, не стану ветру о чем-то нашептывать я у костра… Было бы, знаю, конечно, немножечко странным, если бы это признанье случилось вчера… Может быть, это – меня закружили метели? Может быть, это – в душе проливные дожди? Может быть, это – те листья, что прошелестели и улетели, оставив меня позади? А в облаках ослепительно белые птицы машут крылами беззвучно, как в старом кино… Жизнь – колесо… Мы с тобой – поржавевшие спицы… Было, все было, но очень, уж очень давно… Было, все было: костер догорал на рассвете, чмокала каша, чаек закипал в котелке, песнями душу в тумане расплескивал ветер… Было, все было – как замок на желтом песке… Жду… Выстрела в спину отчаянно жду… Ров до краев все еще не заполнен… Кто-то, быть может, об этом не помнит — к счастью, но… будет вернее – к стыду… Нет ни крестов, ни могил… Впереди есть только ночь – безнадежно бессонна… В ней каждый звук возвращается стоном, в ней – только эхо: жди, жди, жди… Майнэ либэ В небесах пространно темных: майнэ либэ, майнэ либэ; и в глазах немного томных: майнэ либэ, майнэ либэ; на песке следами в море: майнэ либэ, майнэ либэ; даже кошка на заборе: майнэ либэ, майнэ либэ; волны с берега смывают майнэ либэ, майнэ либэ; в звуках неизбежно тает: майнэ либэ, майнэ либэ; все уходит, все приходит: майнэ либэ, майнэ либэ; все запутано в природе: майнэ либэ, майнэ либэ… «Пахнет прелым… Вспомнил юность…» Пахнет прелым… Вспомнил юность: поле, сено… А сутулость будет позже… Запоздало я пою глухому залу… Он, конечно же, не слышит… слышит, если только – свыше… А под крышей – паутина, в паутине – я, безвинный, вроде мухи, бьюсь устало: жизнь была и вдруг – пропала… Знала, стерва, что когда-то будет все-таки расплата… Дата, черт возьми, – пространна: то ли – поздно, то ли – рано… «Плачет кто-то за окошком —…» Плачет кто-то за окошком — я не плачу, я – смеюсь: мысли катятся горошком прямо на пол… Ну и пусть… Собирать я их не стану: голова трещит с утра… Как же все на свете странно: «Соловецкая» дыра… Сплин Прочту письмо без стона и без крика: прошло сто лет, как будто – миг один, и только боль — занозой и уликой — СПЛИН… Ты пишешь: все забыла и прощаю, плачу за все и сдача без нужды… Куда ж еще прощальней и слащавей? ТЫ… Пусты слова, когда нет продолженья, и чувства раздражающе пусты… Что за проклятье, что за наважденье? ТЫ… А мне давно с тобою одиноко, хоть миг судьбы в моей судьбе застыл; везде, всегда, повсюду и… без срока… ТЫ… За день до смерти… За день до смерти буду жить, не отвлекаясь на сомненья, и будет за окном кружить неуловимое везенье; и снег растает на губах, отдав свое мгновенье влаги, и запульсируют в стихах на сереньком клочке бумаги мне непонятные слова: о смысле жизни в этом мире, о том, что жизнь всегда права, о том, что только Бог помирит, о том, что смертью не помочь и жизнь, увы, не помогает… Уже осталась – только ночь… а что потом, – никто не знает… Исповедь бывшего пьяницы Я пью чаек… Жена заварит — хлебаю в неге и в тепле… Сегодня мы с женою в паре: чаек и сушки на столе… А было ж время золотое: не здесь, а где-то все же там… А может, вспоминать не стоит, жена ведь: все равно не дам… Но было, что уж тут лукавить: душа плясала гопака, и было ж и кому поставить, и заплеталась в стих строка… Душа орала… Нынче – тихо: сижу в пледу – учтив и мил… Есть в душу вход. А где же выход? Ведь был же выход, был же, был… Хочу огня! Костры весенние отчаянно дымят… С огнем весной всегда – из рук вон плохо… А нам с тобой – тереть глаза да охать: ну отчего же листья вспыхнуть не хотят? Они хотят, но… у желанья есть предел, как и в стихах: как ты себя не мучай, когда расплавишь лед под листьев кучей, погаснет пламя… Ты ж не этого хотел? Слушай Слушай: может быть, услышишь, не услышишь, – не поймешь. Кто-то, может, рядом дышит, — ты не слышишь… Правда – ложь… В облаках плывет куда-то зарифмованная боль… Роль глухого воровата, ты глухого не неволь: он такой, каким когда-то уродился. Жизнь глупа — у него ума палата, но душа, увы, слепа: наугад бредет по свету и на ощупь ищет смысл… Смысла в смысле смысла нету, смысл – когда в раздумьях мысль. Просто пишется порою не о том. Прости, – устал: трудно быть твоим героем — я иллюзий не питал. Скучно… Холодеет рот от скуки, ноет правое плечо, вместо слов толпятся звуки, зазывая на крючок… И никак не разобраться: щупай – все равно не то… В голом зеркале паяцем ржет безумный конь в пальто… Не глумись, ноздря… Осколки захрустели под пятой… Скучно… нет от жизни толку в этой комнате пустой… Зима (минус 36 и 6) Зима… Уныло и темно… В пространстве – замкнутом и стылом — как облачка колечки дыма плывут в замерзшее окно… Как будто вечность замерла в столетних половицах пола… Я к этой вечности приколот: жизнь, как и комната, – мала… Зима… И в липкой тишине ворчать не прекращает теща… С ворчаньем жить, наверно, проще моей простуженной стране… И голоса едва слышны, как на заброшенном погосте: дожди перемывают кости… они безропотно грешны… Зима… Простуженный и злой, хрипатый голос только жальче… А в зеркале – уже не мальчик… Увы, и тут не повезло… И в комнате опять темно… В пространстве – замкнутом и стылом — моя душа колечком дыма плывет в замерзшее окно. Вальс невпопад Подметает город осень: на траве пожухлой проседь, в небе хмуром лета просинь выцвела до дыр, желтых листьев эполеты на деревьях неодетых, — только я и… бабье лето путаем следы. Все в округе поредело, даже дворник – между делом, да и то всегда несмело — листьями шуршит… Ты прости меня, прохожий, что опять мы непохожи: осень я свою не прожил, нет нужды спешить. Было все, а что-то – мимо… Это знать невыносимо… Но давай судьбе простим мы осень на дворе. Ей бы – и зимой, и летом, и весной – кружить по свету, чтобы с песней недопетой в костерке гореть… Бомж-песня Мне, бездомному, несладко жить на этом белом свете: сам себе кажусь загадкой, будто черт меня пометил. Ветер все в лицо да в душу, дождь за шиворот без меры, ночью будто кто-то душит, — видно, я уже не первый… Мне бы чистыми руками по щеке тебя погладить, мне б со свежими носками жизнь семейную наладить, мне бы спать в своей кровати в теплой комнате у стенки и всегда – пускай некстати — твои чувствовать коленки… Мне бы многого хотелось в этой жизни безутешной: чтоб душе пилось и пелось — без усилий и неспешно; чтобы звездочка в окошко, чтобы дети и внучата, чтоб удачи хоть немножко да бутылочки початой… Я бы жил на всю катушку! А сегодня – в жизни тесно: на глоток осталось в кружке… Вот и кончилася песня…. Мальчишкам Северного Флота В купе плацкартного вагона, как сельди в бочке, – морячки, и все как будто бы знакомы — не сыновья, а все ж – сынки: почти забытые улыбки, почти забытые слова, уже есть право на ошибки, и жизнь – прекрасна и нова… Слова не выдохну пустые, в глазах надеждой утону, и отношения простые — чтоб ощутить свою вину… И волны Баренцева моря перекрывают стук колес, но морячок прибудет вскоре туда, откуда черт унес… Забуду выдох полупьяный: там, братцы, лучше не служить, — но буду помнить капитана, который приказал им: жить!!! И буду помнить страх в подлодке, пропахшей потом всех морей… Давай, моряк, по чарке водки нальем: за наших матерей! Мальчишечка, мальчишка, не рви мне душу в клочья, и так хватил я лишку с тобой бессонной ночью. Моя Провинция Провинциальная – до боли – тишина: почти зима, почти весна, почти что лето, почти что осень, – все четыре есть куплета, а песни – нет… поди, провинция грешна… А я живу неброско и смиренно — провинциальный, но российский гражданин… Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/nikolay-petrovich-pochtovalov/pesa-dlya-isporchennogo-instrumenta/?lfrom=334617187) на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
КУПИТЬ И СКАЧАТЬ ЗА: 100.00 руб.